Stesso articolo dell'edizione del mattino, con titolo diverso.

di MIRELLA DELFINI

UN FIUME di jeans scende verso il centro della vallata. Sopra i jeans c'è quasi sempre una maglietta a colori, con le scritte più stravaganti, oppure un giubbetto impermeabile, e poi la testa, di ragazzo o di ragazza, con i capelli lunghi, che nella corsa verso il palcoscenico ondeggiano come criniere di cavalli bradi.
Circa diecimila giovani, alle quattro del pomeriggio, erano già sul prato - moquette di villa Doria Pamphili per il festival pop.

Prendevano posto nel semicerchio di fronte ai cantanti e ai suonatori, largo come Piazza del Popolo, oppure si spargevano qua e là, magari infrattandosi - se erano a gruppi di due o di quattro - al margine della vallata, dove incominciavano i cespugli e gli alberi. Alcuni venivano dalla porta centrale, altri si intrufolavano da qualche buco per non pagare il biglietto - cinquecento lire - e a volte il « servizio d'ordine », una squadra di ragazzi con la maglietta pubblicitaria del film L'esorcista, li bloccava e li rimandava indietro, a versare il loro contributo per coprire le spese già sostenute dagli organizzatori (circa venti milioni fino a ieri mattina).

Sul prato erano montate tre tende, una dell'associazione italiana per il WWF (Fondo mondiale per la natura), una dell'organizzazione Kronos 99, un'altra di venditori di magliette e di cuscini con l'immagine di « lui e lei » contornati da cuori e zio e slogan d'amore. Poi c'era lo stand di Feltrinelli con gli ultimi successi, e qua e là i servizi di rifornimento, dalle bibite ai panini.

I ragazzi si organizzavano con materassini- coperte e prendevano l'ultimo sole sul prato nuovamente asciutto dopo le piogge di ieri mattina e del giorno precedente. Molti tenevano gli occhi chiusi e ascoltavano, senza parlare, altri discutevano, dolcemente, i suoni lanciati dagli strumenti con una violenza incredibile, che riusciva a traboccare perfino sull'Olimpica, coprendo il chiasso dei motori.

Qualche giovanissima coppia aveva portato il bambino sulle spalle, o nel « passeggino », e il festival piano piano assumeva l'aspetto di una festa campestre stranamente vigilata da una folla di poliziotti in divisa e in borghese.
Anche molti soldati della Cecchignola erano scesi, approfittando della libera uscita, nella vallata di villa Doria Pamphili, e i loro capelli tagliati quasi a zero contrastavano duramente con le capigliature a riccioli o a cascata degli altri. Erano isolati, in gruppetti omogenei, uniti dalla divisa e dalla pettinatura, e nessuno di loro si sdraiava sul prato: sembravano un po' provvisori, mentre gli altri si erano sistemati sul prato come a casa loro, organizzandosi, oltre che con i letti, con i cuscini fatti di giacche e di pullover ripiegati.

Sull'altura, vicino all'ingresso, c'era qualche persona di una certa età, però si teneva discosta, come se non riuscisse a mescolarsi con i giovani per qualche strano complesso di inferiorità. Le signore con i capelli grigi non portavano i jeans, ma le gonne, e stavano bene attente, come si usava una volta, a non far vedere le gambe più su del ginocchio. Ma in realtà dovevano avere scelto quel posto un po' lontano dal frastuono perché le loro orecchie non sono abituate alla musica pop, che a distanza ravvicinata rischia di rompere i timpani. Un ragazzo negro con un meraviglioso barracano colorato era giunto solo solo dal Senegal, e cercava compagnia. La trovò in mezzo a un gruppo di biondini e biondine, che lo accolsero offrendogli le proprie magliette con le scritte contestatario - consumistiche.

Su un muretto un gruppo di ragazzi aveva disteso e fermato con i sassi una serie di manifesti dei festival pop: da quello dl Francoforte dell'aprile scorso a quello di Santa Monica del luglio, ma quasi nessuno li comperava, e loro sembrano non preoccuparsene affatto, come se vendere fosse l'ultimo dei loro pensieri. Jeans a parte, la vallata di villa Doria Pamphili sembrava un po' la valle di Giosafat, così come ce l'hanno descritta da secoli: l'umanità raccolta, in attesa di qualcosa, che potrebbe anche essere il tuono fragoroso di una chitarra o di un organo elettronico a 10 mila watt, senza giudizi universali.

Oggi il festival pop sarà una scampagnata per famiglie. Incomincerà alle 11 di mattina, e si potranno fare i picnic sul prato, a condizione di non infestarlo di cartacce unte e di sacchetti di plastica vuoti. Verranno i bambini, i vecchi, ma per i giovani ci sarà ugualmente posto: vicini ai suoni rompi - timpano resistono soltanto loro.

Grande festa popolare ma pochissimo vero pop

di PIETRO MONDINI

SENZA il « Banco del Mutuo Soccorso » il pop, a Villa Pamphili, ieri, sarebbe rimasto al di là della vallata ove, fino a notte, hanno bivaccato migliaia di giovani e ragazze. Non è la scoperta dell'acqua piovana, ma la conferma che il genere pop, da un palo di anni, sta sonnecchiando. Non si può neppure dire che campi di rendita, perché tolti il « Banco », la « Premiata Forneria Marconi» e pochi altri - da non superare comunque le dita di una mano - le premesse di Viareggio (vedi «New Trolls », « Osanna », « Delirium ») si sono disintegrate e fossilizzate su schemi commerciali che oggi perfino i discografici rifiutano.

Più che di pop a Villa Pamphili è più giusto parlare - almeno per quanto si è ascoltato e visto ieri - di sagra popolare, di pre-ottobrata, di festa de' noantri capricciosamente trasferita da Trastevere.

D'altra parte, i ragazzi che, per ore e ore, sono rimasti compostamente seduti sul prato l'hanno fatto quasi esclusivamente per il « Banco del Mutuo Soccorso» che, assente da Roma da circa due anni, doveva presentare il suo ultimo ellepì.

Per il resto, ordinaria amministrazione. Il «Biglietto per l'inferno», un complesso comasco formato da cinque elementi e già noto per essersi esibito al principio dell'estate a Villa Borghese, ha svolto il proprio compito senza gloria né infamia, con al microfono una voce che, su musiche classicheggianti, ricorda di volta in volta Gino Paoli, Bindi, Bennato, Lucio Dalla. Si tratta, in sostanza, di un pop ballabile, commercialmente valido.

Qualcosa di meglio stava promettendo la « Strada aperta », quando, i suoi componenti - tutti romani - hanno smesso di suonare e sono scesi dal palco inveendo contro l'impianto di amplificazione. In realtà, i ragazzi hanno avuto ragione, tanto che subito dopo Eddy Ponti, il presentatore pop ormai istituzionalizzato, ha fatto appello ai migliori tecnici presenti sul campo. C'è voluto oltre un'ora prima di riprendere. non più con la « Strada aperta » (che ricupererà stasera), ma con gli «OEZ' Master Magnus », produttori di un piacevole rock.

Quel guasto è stato un guaio, perché oltre a sottrarre tempo prezioso, ha sconvolto l'ordine di uscita dei complessi, innervosendone i componenti, e scontentato i ragazzi. Peccato, perché maggiore attenzione avrebbero meritato i quattro dei « Murple », un complesso romano di adozione, e i « Crash », un quintetto formato da tre fratelli di Ariccia (Claudio, Fabrizio e Gildo Falco), Mario Achilli e Pino Scannicchio.

Ciampini e Jackson - voce e chitarra - dispongono di un grosso mestiere, e meglio sarebbe stato ascoltarli in una raccolta sala, anziché sentirli disperdere nella sconfinata vallata. Anche Angelo Branduarti, milanese di 24 anni, avrebbe reso di più al chiuso. Musicista raffinato (dopo nove anni di violino è passato alla chitarra classica), non sa neppure lui come definire il proprio genere. « Pop ?; no, pop non è; è forse un intreccio fra gli studi accademici e qualcosa che mi sospinge a cercare qualcosa di nuovo ».

In fondo, visto che di festival pop non si tratta, tutte le esperienze e tendenze musicali godono, a Villa Pamphili, di piena cittadinanza: Il folk, in particolare quello di cui si è fatta interprete Dodi Moscati, un genere raccolto dal vivo, dai cori e dalle voci di contadini toscani. Coi suoi canti di lotta e di speranza (che abbracciano un arco di tempo che va dalla fine dell' 800 all'avvento del fascismo), Dodi Moscati, pur spostando l'ago dello spettacolo, ne ha elevato il tono.